Провода гудят чужими чувствами. Отчего всегда с тобою грустны мы? Сколько слов пустых... всё листья падают... Как случилось жизнь свою обкрадывать? Ни к чему не приросли: прохожие... Где искать себя, коль все похожие? Ветер улицу укутал в жёлтый плащ. Провода гундят осенний медный плач.