Шерше...

Искали то, не зная что,
и там, не зная где.
Страна осталась за чертой
хождений по воде.

Потом случали благовесть
с хапка всеобщим жором:
в одной лишь в смерти выход есть,
в другом, pardon,- из жопы.

Вновь на ушах стоящий изм,
припев любимый "как всегда"...
То ль в лопухах мы родились,
то ль голливуды - не туда.

И что отпущено нам здесь:
сыграть, в разрыв аорты,
сюжетик тех же лицедейств
в трактовочке упёртой,

не принимающей креста
на жизни: плоти и душе.
И пусть итог её - тщета,
шерше, шерше, шерше...