Пилигрим
Хоть доказательств верных нет,
Как и причин для веры в чудо.
Но этот проходящий свет...
Ведь и сквозь нас... Куда? откуда?
Елена Кривчик
Нельзя вернуться из изгнания в себя,
жизнь - возвращение не в позу эмбриона.
Без надобы прощения, земное лишь любя,
подайте пятачок за перевоз Харону.
Туннелем, через мост, на выросших ли крыльях,
но полюс притяжения и памяти сменив,
предстанешь пред Лицом своим помятым рылом
иль мраком занесёт незрячих глаз огни?
И прежде, чем задать Ему свои вопросы,
услышишь на пределе уже иных пространств,
как баба голосит, зачем меня ты бросил,
и медь искрит в листве осеннего костра.
Тот свет лишь и ценя непреходящим светом
и краешком сознания цепляясь за рассвет,
поймёшь, что безразличен к божественным ответам:
то, что ты потерял, - и есть прямой ответ.
Поэтому, пока мы мучимы вопросом
и, не успеть боясь, с себя смываем грим,
сходи хоть иногда с тропы, закланный кроссу,
по рюмочке чайка раздавим, пилигрим.
За то, что мы пути уже узнали цену
и вычерпали меру любови и потерь -
хотя, пока сентябрь вливается нам в вены,
не верь моим словам, пожалуйста, не верь.
Ведь всё ж летит сквозь нас неведомо откуда,
неведомо куда неизъяснимый свет...
А чудо - наша жизнь. Проклятие и чудо.
Её боготворя, лишь ей даём ответ.