Вчера нахлынула весна. И ты стояла у окна в одних волос наряде, а я чертил твой силуэт, оконтурить пытаясь свет божественный в тетради. Из мира в мир переходя на шелест платья и дождя, ловил в них отраженья тебя запомнивших зеркал, стекающие сквозь века мгновенья выраженьем. Не разгадать мне до конца загадку милого лица: жизнь отвлекательно грешна... Но я бы всё отдал, молясь хоть чёрту, чтоб стояла, длясь, ты у весеннего окна.