Алёне

1

   Когда не пишется, рецептик есть: влюбиться,
   когда не любится - накатывай по сто,
   душа трезва - не грех и помолиться...
   Господь не слышит? Где ты, Мефисто?

   Кому-то - молодость, а нам просить хоть чёрта
   о говореньи в рифму под хромой размер.
   Ведь при игре в слова не так видна потёртость
   той жизни, где судьба - придумывать химер.

   А, может быть, сойти с текучего асфальта:
   там лес и озеро обходятся без слов,
   проникновенья ждать, созвучия и фарта
   тому, что и в душе ещё не проросло.
 
   Оно придёт, придёт... из маяты и тени,
   в которых мы храним растраченное в дым.
   Когда нисходит свет - наркотик откровений,
   лишь многотрудный пост спасает от гордынь.

   Но дайте же любви земной катализатор - 
   смятения, греха: до вжаться и пропасть.
   Не надо на века, хотябушки до завтра  
   под сердцем паре строк прилечь в червову масть.

   Молчащая гортань беременеет звуком,
   но музыка не в нём, а в паузе порой.
   И если дал Господь обремененье слухом,
   не унывай, поэт,- грызи, точи перо!

                     2

                         Ровно в девять на мосту

                                 Алёна

   Ровно в 9, на мосту,
   начиная переход,
   если ты уже не тот,
   подхвати свою не ту.

   Провожающий нас дождь,
   долгий дождь идёт внутри.
   Если мир неповторим,
   что ещё, душа, ты ждёшь?

   Виртуальности иной?
   Всеобъемлющий ответ?
   Милосердный высший свет,
   придавивший всех виной?

   Где бесчисленная рать
   аллилуит в хороводь,
   где не дай тебе господь
   скуку Бога увидать.

   Ибо лишь она не блеф
   в вечности, пожравшей смысл,
   ибо средь миров и числ
   нет любви, что на Земле - 

   искушением святых
   и спасением - рот в рот,
   зверью-похотью - плоть в плоть,
   вечной тенью красоты,

   одиночеством в толпе,
   сном бессмертья наяву,
   ветром, гладящим траву,
   где лежим - в глазах капель,

   богоборчеством и до-
   вавилонским языком,
   немотою - ей влеком
   к пустоте и сути До,

   благодатью, ремеслом,
   клеймом веры и греха,
   прорастанием стиха,
   револьверной точкой в лоб.

   ...ровно в девять... друг ты мой,
   как мы тянемся к любви.
   Виртуал, благослови
   мост - она тире он - мост.

   Половинками - вразброс...
   Жизнь - цена, чтоб отыскать.
   Но протянется рука,
   и в ней - ключик, то есть мост.

   И когда я за черту
   отойду, сквозь тыщи лет
   проявляться будет след
   ровно в девять на мосту...