Нет места в путанице дней. И каждый - часовым у ямы, где в жизни, взвешенной до грамма, и повода не сыщешь к ней. Топорное (папКарлой...) тело забыв поленищем на дне, соприкасаясь в полусне, душа с земным клеймом взлетела к твоей, чтоб в блюзовом ладу сымпровизировать звезду с планетой без вранья и тира: быть может, вырастят там ту нечеловечью красоту - спасением? проклятьем мира?