В избе крестьянской на дубовый стол портвея выкатили бочку, пока, плюя на мУжицкий свой пол, я с кочки прыгал, ёпт, на кочку. В руке сжимая гибкую лозу - быть трезвым может ли поэт? - свою в болоте я искал козу: невмочь пиИтить... Вдруг скелет - ах, алконавты! - заскрипел в дыму: сожрав козу, он вновь забился в гроб. Придётся пить - нет молока в Крыму - портвей... Увы тебе, когда ты сноб!