Но ведь бежим...
Старики, пережившие Родину.
--------------------
Чтоб небо в губы целовать
За всех за нас, отринутых...
Игорь Колыма
Когда бы бабы - в штабеля,
когда бы в масть тащился прикуп,
ну нахрен были б тра-ля-ля
словес, прилипчивых, как триппер.
Всяк лыко вставив во строку,
чем удивишься в междустрочье,
разгадкой вещего "ку-ку"
прельстясь с повадкою сорочьей?
И нацыганив от щедрот
несовпаденья с идеалом,
по жизни-задом-наперёд
****уй, поэт, квохча помалу.
А накудахтав на зачёт,
с благодареньем сей забавы
прими скупой обратный счёт,
обнуливающий топ-баллы.
Евангелие лишь в земном
приемля, вымолвись - в иное.
Кровь превращаема в вино
обратным таинством изгоя.
Вином пропитанный листок
Хайяма мне милее храма.
Пусть и расхристан вдрызг итог -
но ведь бежим... За сам-рассамым.
Ещё вот только бы коней -
помедленней, по-ме-длен-ней...
ещё б на этом берегу
день постоять. И ночь - в стогу.
Ещё б увидеть не по лжи
жизнь, Родину не пережив...
И не свалить с игры на фол,
не прикусив язык шершавый.
А в ссылку иль на эшафот -
за нас строка уже решает...