говоришь: бесконечны слова, хоть сюжетов - десяточка два; я не спорю, мой милый филолог: цифры - скука, давай целова тс-с-с... я на вдохе шепчу, глубину измеряя, что в ней утону - выплывай, ты смеёшься, кузнечик, словеса стрекотать слаще? Ну, ненасытная, ну, погоди - что так бьётся пониже груди, вмятой в губы и губ резонансом нестерпимые вызвав дожди? И не надо мне больше в Париж - мне хватает твоих эйфорий в миг, когда все свои словари междометьями лишь говоришь