Мы умираем, не прожив себя, не доиграв экспромт виолончельных жил под рваный ритм пера. Вдох-выдох жизнью паузит, но завтра и вчера не сдать билеты за транзит - на вылет ведь игра. А смысл искать и смысла нет: суть поскобли - тщета... И ей единственный ответ - свет зачернить листа.